Aconteceu em Novembro

«Sei»

2012-02-02T21:06:00.001Z

Eu não sinto saber os rostos

Eu não habito os rostos que sei saber

Eu sinto os teus olhos a tua boca os teus lábios

São o meu rosto. O meu rosto?

Eu sei de um rosto

Sei do teu rosto belo diurno nocturno belo

Eu afinal sei do meu rosto no teu rosto

Eu afinal acredito no teu rosto no meu rosto

Eu sei de um espelho que espera há muito

Eu sei das vozes nesse espelho

Eu não sei das palavras que agora aqui deixei

Mas sei de ti e do teu rosto

Como tu sabes de mim no rosto que é meu....

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

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«Tremor Catraio»

2012-01-30T22:05:00.001Z

Lanço-me no espaço [vendaval silencioso] onde tudo sucede. Lanço-me na tua pele onde respiro mil desígnios. A infinitude do encontro. Onde era melancolia existe agora o prolongamento do som. Palavras que não se deixam escrever. Vive-se a ternura percorrendo os recantos do silêncio com a dimensão do poema. Usamos lentes de ver e olhamos cores de colorir com lábios de sorrir. O bonito mundo do sentir. Assim. Um dia adormecido no interior do mundo. Oxalá não adormeça. Aprisiono o carinho, seguro o saco de viagem e bato com a porta sem olhar para trás. Existem tantas coisas para te contar. Por vezes preciso de estar só. Contigo. O comboio esta noite é a minha guarida e tu o meu verdadeiro conforto. Amanhã é futuro e estaremos mais perto. Por agora parto por dentro da minha fuga. Oxalá regresse ao ponto de não retorno. Existem fadas nas pontas dos dedos e existem fugas em cada curva do teu corpo. Existe um mapa. Sigo as setas imaginárias que me ligam ao mundo desde há muito. Sigo a mente ondulante que se insinua. Passam olhares, passam corpos e passam canções. Passa a vida por mim. O comboio segue o seu caminho. Tu segues-me a mim. E eu sigo-te a ti. Por vezes ouço com todos os ouvidos, por vezes choro com todas as lágrimas, por vezes sou o céu e o rio. Por vezes sou tudo e nada sou. Por vezes sou a cidade muito mais pura, outras sou um espelho e noutras sou o teu corpo no reflexo da minha pele. Oxalá seja o toque de uma guitarra. O teu toque. A minha guitarra. Por vezes estou alegre e observo as cores das árvores. Por vezes sabemos das árvores. E por sabermos conseguimos ficar sozinhos [o coração por vezes também é sozinho]. Mas contigo sou completo. Contigo que sabes da noite e do ontem e da dor que significa ter companhia e das horas perdidas. Gosto de tudo isso. Ambos sabemos daquilo que sabemos [talvez por isso a vida seja tão escura] e existirá sempre espaço para nós. Complicado mesmo é tocar-te na superfície do teu pensamento e manter os pés no chão. É uma multidão que corre lentamente pelo coração colorindo a pele com o tremor catraio que nos invade o desejo. Fim das palavras. Sento-me. Sinto. Vou desaparecer entre linhas.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

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«O eco do nosso Silêncio»

2012-01-10T20:25:00.000Z

Surgiste plena de surpresa por entre uma tímida luz que dançava a minha inquietação. Desfolhas-te o vento, as árvores, novos rumos e os meus dedos sorriram ao ler-te na transparência da manhã. As tuas mãos bordaram um fio de luz: a tua palavra. És bonita [disse-te entrelaçando as letras]. Desenhaste os meus vocábulos na palma da tua mão e os dedos soltaram a primavera que te namorava o cabelo. Observei a tua pele [pétala a pétala] falei-te da beleza do teu sorriso [e tu sorriste]. Por entre as horas a tua mão formou uma concha e guardas-te nela, como quem protege uma canção, toda uma vida [as linhas do teu destino aconchegaram os animais marinhos para os meus olhos decifrarem].Com o entardecer a pousar no meu rosto reservei a ternura dos homens simples para receber a tua tarde [a paixão resgatou a minha sede] e a minha pele, sorvendo o mundo, povoou-se com a tua essência. Por dentro do tempo o eco do nosso silêncio [memória cheia de palavras] repousa agora junto à voz que escreverá o futuro.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

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«Sei de ti»

2012-01-06T22:33:00.000Z

(...) E partindo nesse maior pecado que é o amor
permito-me saber o gosto a eternidade

permito-me conhecer a verdade em cada linha

que te constrói

in «Vestígios da ausência» de «Nuno Viana»

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«Estranha Paragem»

2012-01-03T23:24:00.004Z

Posso mudar de sangue. Mudar de rua. Posso mudar o vento. Posso até embalar-me nas curvas sonoras do tempo. E posso silenciar os que me habitam e seguir em frente. Posso simplesmente seguir em frente. Mas sinto que o que não posso, o que não conseguirei, será compreender essa estranha paragem a que se dá o nome de amor.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

«Lugares mal Situados»

2012-01-01T21:10:00.002Z

Homens que são como lugares mal situados
Homens que são como casas saqueadas
Que são como sítios fora dos mapas
Como pedras fora do chão
Como crianças órfãs
Homens sem fuso horário
Homens agitados sem bússola onde repousem

Homens que são como fronteiras invadidas
Que são como caminhos barricados
Homens que querem passar pelos atalhos sufocados
Homens sulfatados por todos os destinos
Desempregados das suas vidas

Homens que são como a negação das estratégias
Que são como os esconderijos dos contrabandistas
Homens encarcerados abrindo-se com facas

Homens que são como danos irreparáveis
Homens que são sobreviventes vivos
Homens que são sítios desviados
Do lugar

in «Poesia» de Daniel Faria

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«12»

2011-12-31T18:31:00.001Z

Só deverá existir uma forma de viver:

Intensamente.

O 12 estará nas veias amanhã

Abraço

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«Mensagem de Natal»

2011-12-23T23:39:00.001Z

Temos 20 dedos, argila, mar sedento, sol, ventos marinhos. Temos braços, pernas, corpos carbonizados pela vida. Temos sonhos, olhos na nuca, emoções, sexo muito sexo e neblinas matinais. Temos minutos horas dias meses anos e por vezes temos medo. Temos de parar. Temos de recomeçar, de desistir, de sufocar, de amar amar muito, de suicidar as vestes. Temos de entupir as veias, de engolir marés, de cantar palavras dor. Temos de olhar para dentro e perguntar: o que mais temos de fazer para realmente viver? Temos de viver.

In «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

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«Somente os Loucos Acreditam»

2011-12-19T19:34:00.000Z

Vejo-te dançar na companhia das cidades que te povoam o olhar. Ofereces-me a lua e o horizonte enquanto lentos fragmentos de piano me protegem abraçando o meu abandono. A tua beleza envolve o fogo e a canção expande-se como uma doença em mim.

Sussurro-te: a vida é uma profunda cicatriz e nós viajamo-la. Viajamos com os nossos fantasmas nos nossos desertos.

Sorris. Respondes com o teu silêncio desfolhando a noite.

Os corações aquecem. A pele, as palavras, a vida, tudo parece fazer sentido. As mãos desenham-se por entre as cores do crepúsculo e enunciamos nas paredes com os nossos dedos em chamas:

Ladies And Gentlemen We Are Floating In Space

A lareira pronuncia-se num robusto arco-íris enquanto escutas o movimento dos meus lábios: O teu olhar é belo. Cura a minha dor.

Numa resposta breve o teu desejo grava nos recantos deste escrito (para os meus dedos tactearem): São os teus olhos que nasceram para me sentirem assim.

Por segundos, eternos compreenda-se, imobilizamos as palavras. Solta-se o desejo, o beijo, o sangue. Mergulhas o teu naufrágio no lume das minhas cores enquanto cozo a tua pele no meu corpo.

Perdemo-nos na noite. Mais tarde, muito mais tarde, a canção termina apagam-se as luzes a vida recomeça devagar. Pouco a pouco apaziguam-se os corpos. Deixamos de flutuar.

Antes da despedida descosemos três, quatro ou mesmo cinco dos nossos dedos efectuando a permuta. E dizemos baixinho em uníssono:

Somente os Loucos Acreditam.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

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«O Espelho de Água»

2011-12-18T18:19:00.001Z

Regresso às ruas ouvindo o correr dos rios sentindo ainda o respirar da cidade mãe. Após a fuga deixo-me agora envolver pelo embalo sonoro dos viajantes aflitos enquanto me recordo do silêncio que os teus dedos gostam de desenhar.

Tu esse lugar não encontrado e eu a solidão de quem não sabe ser descoberto. As minhas mãos tornam-se belas quando recebem as tuas palavras. Ganham tons púrpura e magenta e mostram aos braços que afinal não se limitam a dançar atabalhoadamente ao redor do ar que arriscam soletrar.

Gosto de te ler de frente para trás de descontrair as palavras de imaginar o momento em que as escreveste. Tento perceber o motivo daquela sílaba que faz corar os meus dedos quando lhe tocam com ternura. As minhas mãos, ao revelarem caminhos através dessa quietude que pintas, demonstram ao corpo e à mente que são parte de uma matéria pura que só existe para evidenciar a beleza que se encontra para lá do espelho.

Somos puros e quando outros dedos nos tocam os traços do rosto, desenhando-nos o pensamento, tornamo-nos completos. Consigo olhar-te nos olhos mesmo sabendo que não estás à minha frente e que não observo o teu rosto. Os meus dedos conhecem as tuas palavras e os teus olhos os meus reflexos.

Se nos colocarmos de costas um para o outro conseguiremos mesmo assim sentir as palavras prensadas. Os nossos abraços. E se dermos cinquenta ou mesmo cem passos em direcção contrária ao virarmo-nos conseguiremos ver reflectido nas palmas das mãos, o reflexo que pintámos. O espelho de água.

in «Penitências de Um Ser no Anonimato» de «Francisco»

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«Intermitente»

2011-12-13T21:05:00.001Z

Sinal vermelho. Os meus dedos olham em redor. Nada se movimenta excepto todas as outras pessoas e algumas viaturas. As árvores observam-me e penso: Já não acredito em muito hoje em dia. Guardo as emoções enquanto os minutos passam apressados como crianças assustadas. Grito-lhes mas não me escutam. Logo a seguir desaparecem as horas a correr atrás deles e com tudo isso eis que surge a noite extenuada.

E os meus braços e pernas permanecem imóveis.

Ligo as minhas luzes para que não me confundam. Permito que me vejam sem necessitar de apregoar: Estou aqui. Decididamente a luz que uso à noite não está na moda. Tem pouca cor não dança com o ritmo adequado e à medida que a escuridão vai tomando conta de mim torno-me um miúdo fugidio.

Por que raio é que ainda me deixo arrebatar?

Desde que o meu corpo sem sequer me avisar adquiriu esse estado nunca mais vi o mundo da mesma forma. Agora sofro de uma estranha enfermidade que me faz observar asas e pedras que sorriem. O problema é que com o passar das emoções vou abdicando de retribuir o sorriso às pedras e o meu corpo também já se recusa a levitar.

E os limites? Tanto que poderia dizer sobre os meus limites.

Que se atrapalham na minha inocência e crescem nas serranias mais altas. Que falam línguas com caracteres estranhos parecidos com culinária chinesa. Poderia dizer tudo isso e também que os confundo com mil destinos e varandas multicoloridas e com o teu fogo preso. Mas por agora e na verdade há somente que salientar: O sinal abriu.

Vou tentar juntar-me às pessoas que me rodeiam.

in «Penitências de Um Ser no Anonimato» de «Francisco»

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«Horizonte»

2011-12-09T22:10:00.001Z

Emudeço as veias na tradução dos meus espaços vazios. As emoções sentam-se na expectativa de que o tempo se deixe habitar e o pensamento deambula como um pássaro adolescente e descuidado.

Por onde desenhas os passos que me estremecem a demora?

Sofro a tua dor. Aguardo a tua espera. Descanso o meu mundo na sombra do teu corpo adormecido.

As canções mudam o rumo dos navios?

Escuto ao meu redor continentes que se separam ao som de violinos. A neblina espessa que me envolve projecta caminhos errantes na minha cruel pele. Tenho longos braços de mar repletos daquele fogo moço que te irá encharcar de algodão.

O comprimento do meu braço já alcança as tuas margens?

Escreve a palavra calor nos meus olhos para que o meu rosto aqueça a noite. Aconchega os meus silêncios no teu regaço bordando um casulo que acolha o meu coração.

Com quantas emoções se escreve eternidade?

Todos os sonhos em desequilíbrio interior e um arco-íris que vai da extremidade de uma mão à ponta da outra.

Antes que este corpo descarnado anoiteça vem roubar minutos ao futuro. Captura as minhas mãos e com as suas cores incendeia o horizonte.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

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«Não sei se te posso dar a Mão»

2011-11-29T23:33:00.000Z

Deixei o coração muito para lá dos teus dedos. Matéria inútil ou porto de abrigo? Em tempos distantes contaram-me que algures existirá um velho executando um trabalho hercúleo em múltiplos objectos minúsculos. Mas esse é um pormenor para uma outra história. Por ora arremesso um longo grito de linho desde as montanhas onde enregelo até aos teus ombros.

Sorris ao sentir os meus dedos envoltos no que te parece ser um pedido de ajuda. O meu corpo tenta galgar a distância que nos separa enquanto ouço o ecoar dos elementos que despertam ao meu redor. Crescem-me árvores no pensamento e os segredos que nelas se encontram espalham-se por onde as minhas horas se constrangem. Todas as tuas mãos desenham longas noites de espuma para falarmos das flores que nos crescem dos lábios e das asas que outrora levaram os barcos dos nossos antepassados a descobrir os nativos.

Não sei se te posso dar a mão

Penso. Rasgo todas as certezas. A sombra das minhas mãos encontra agora um labiríntico jogo de muralhas que a separa das tuas. A distância é afinal de meses ou mesmo de metros. Já não existem verdades nem vendedores a montar feiras em nosso redor.

Espera. A canção terminou. Vou mudar o vinil.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

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«Sem Rede»

2011-11-22T20:01:00.001Z

Dois rostos num arame

O mundo em queda livre

Um acorde de guitarra

Flores japonesas
Rara beleza

Como as tuas veias

Mapa onde ardem dedos inflamados

Dedos que sangram sal

Sempre que desenham o teu corpo

Dois corpos num arame

Presos pelo coração

Separados por pequenos rios

Consomem-se

Empurrados pelo sopro

Notas de piano

Delicadas como a pele

Memória dividida

Em partes desiguais

Misterioso desejo

Ombros feridos

Olhos que sangram

Sempre que lêem palavras sal

Um encontro

Sangue apressado

Momento sem rede

Saltamos a lua cheia

Numa fronteira

Sempre nova

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

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«Uvas Brancas»

2011-11-14T20:56:00.003Z

Flutuo pelas artérias de Lisboa em modo chuva enquanto os meus olhos escavam poemas dos traços do teu rosto. Lição número 1: Conseguir levitar por entre os nós que rebentam dos olhos, da boca, do estômago, dos dedos que se libertam e falam sem parar. Percorro pedras da calçada que pontapeamos e as canções que nos sustentam enquanto espero pela chegada da beleza, do medo e da fragilidade com todos os seus fantasmas. Continuo à espera acompanhado de uvas brancas e desta dor que é minha desde há muito. Sabia que não chegarias ontem mas fiquei no mesmo lugar de sempre. Com as canções que guardo para estes momentos. Lá fora os elementos guerreavam-se. Tentei fazer com que chovesse luas azuis para fertilizar as terras e assim desenhar um caminho mais breve para ti. Somente consegui acender a lareira. Nem o corpo nem a alma aqueceram, mas o coração saltou por entre o peito dormente. Faltou-lhe a sombra do teu corpo. Nas paredes nuas pensei ver por momentos rebentarem flores ternura mas era somente o meu desejo a escrever o futuro no casulo que me dá guarida. Esta noite estarei no mesmo local. Espero. As cores difusas de ontem desapareceram e faz primavera fora das janelas. Sintra está bonita e as uvas já terminaram. Vou abrir uma garrafa de vinho para acompanhar a inocência. Hoje as palavras já quase não são ditas e quando as escrevo preciso dos teus olhos. Sem eles não me faço entender. É tudo tão diferente. Fico à espera e sei que podes até nunca chegar. No entretanto, as canções irão ateando a lareira.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

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«Gota a Gota»

2011-11-10T18:32:00.002Z

Por entre o restolho e o asfalto atravessando a memória o futuro navega até mim. Estou por aqui onde o Outono se movimenta lentamente aguardando que os teus dias se cruzem com os meus para te abraçar. Sinto falta da falta que ainda não senti. Encanta-me a forma reservada como nasces da seiva da tua flor para me ensinar o silêncio. O meu desejo só é comparável à migração das aves e todos os meus desertos permanecem desarrumados na demanda do teu olhar. Tenho um mundo inteiro guardado nos bolsos. Nele abrigam-se folhas secas que sorriem quando raspamos as suas veias, rabiscos de fins de tarde que sonho viver, cores que não conseguiram invadir o arco-íris e tantos outros caminhos que me fazem continuar a acreditar. Tenho mil palavras para te sussurrar e uma praia segredo para incendiar com milhares de velas. Acredito que conseguirei incendiar a minha praia. Queres acreditar? Sabes que estou a poente do teu norte de mãos estendidas para receber o teu rosto. Sei que uma destas noites de Outono escutarei a tua voz (soletrando essa natureza) infiltrando-se gota a gota no meu coração.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

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«Catarse»

2011-11-04T23:30:00.001Z

Sabes, a minha vida anterior desapareceu e eu não sei reproduzi-la fielmente. Por enquanto só tu reconheces os meus dedos, só tu ouves o meu silêncio. Mas recolherias os meus fragmentos se os encontrasses espalhados pelas ruas? Já não é a primeira vez que pergunto mas a resposta que obtive não me conformou. Entretanto já choveram todas as luas e as nuvens acumularam-se como camadas finas de gelo. Dizes que dás casa a fragmentos de momentos, água, vento, sorrisos e de passos que tropeçam em pedras que nunca estiveram lá, mas estancarias as minhas feridas se me visses sangrar? E, por entre o sono e o sonho, do dedilhar da guitarra nasceram olhos Novembro e nesses olhos sorriem agora os meus. Nas horas nocturnas deram-me o rosto e com ele recebi o fogo onde agora ardem estas mãos. Gostaria de saber se ainda pensas em nós enquanto procuro as cores para o quadro a óleo que nunca desenhei.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

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«Fragmentos»

2011-10-31T19:50:00.000Z

Quando se toca exaustivamente a mesma nota de um piano consegue-se parar o tempo? O dia acordou com a expectativa desenhada nos passeios, nos rostos anónimos, nesta folha que agora perturbo com a loucura que se entranha na pele. Porque razão não consigo reter os momentos de felicidade? Hoje volto a escrever a lua e a deslocar-me vertiginosamente. Sinto vontade de renascer longe das horas para lá das terras altas onde o frio me retire a capacidade de pensar. Percorro planícies onde a água é escassa e o silêncio existe verdadeiramente. E são tantas as vozes que me envolvem. Tudo começa no ponto onde tudo terminou. Porque motivo o meu coração continua a bater desordenadamente? E onde se resguarda o homem que amola tesouras? Preciso de escutar o som entoado pelos seus lábios. Essa paz perdida na emboscada. Por vezes sinto vontade de retalhar o coração em camadas muito finas e de o lançar no espaço. Lançar-me na indiscutível queda no vazio. Entre o meu olhar e o mundo. Recolherias os meus fragmentos se os encontrasses espalhados pelas ruas?

in «Penitências de Um Ser no Anonimato» de «Francisco»

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«Com Chuva no Olhar»

2011-10-25T20:13:00.001+01:00

Rasga-se a folha. Explode o casulo. Passo os dedos pelo cabelo, sinto-me vazio. Se me quiseres só tens de parar na próxima estação. Estarei, como sempre estive, entre o sono e o sonho entre o dia e a noite que são como mãos que se fecham. A palavra poderá não ter o ritmo fulgurante do fogo mas dizem que o amor move montanhas. Que fazer com esta embriaguez que inunda o meu futuro? Podes dançar em cada rua, em cada detalhe do meu corpo.

Sabes, passei todas as horas da noite a tentar sobreviver e agora quero ensurdecer mas rebentam-me flores pelos tímpanos. Quero emudecer e mil orquestras em plena disfunção soltam-se avidamente pela garganta. Quero secar a memória mas todo o universo resolve chover no meu entardecer. Eis que de novo grito pelos meus fantasmas. Quem me irá querer compreender? Fica sempre tanto por dizer quando o sangue corre assim.

É a vida, costumava dizer como se a segurança fosse o meu lema. Mas não era. “Já não tenho bússolas nem escrevo em esplanadas”, não tenho remos e perco-me no meio das árvores. Não tenho braçadeiras e continuo a querer o alto mar. Procura por mim enquanto a força não me deixa. Tenho a razão do medo a perturbar as canções e toda esta vida embrulhada nos gestos que se desfolham nas tardes em que o coração se lembra de bater mais forte.

Por isso procura-me antes dos dedos encarquilharem. Saberás dizer-me onde poderei encontrar a verdade? Percorro montanhas quebradas, rios que inundam o pensamento. Ouço ao longe o receio dos animais. Quantos remos existem numa única mão? Nestes dias ensonados todos os pássaros mudam o seu rumo e de súbito os sulcos roubam-me o tempo. Vem à minha casa percorrer o meu silêncio. Espero. Com chuva no olhar invento-te no meu desassossego. Oferece-me palavras. A três dimensões por favor.

in «Penitências de Um Ser no Anonimato» de «Francisco»

Foto de «Francisco»

“Já não tenho bússolas nem escrevo em esplanadas” faz referência a poema de Jorge Fallorca in “longe do mundo” (…) já ninguém escreve nas esplanadas, ou precisa de bússolas para atravessar os dias.

«Rascunho»

2011-10-22T19:12:00.000+01:00

Tudo recomeça nos mesmos dedos. A mesma pergunta: porque razão chego sempre atrasado às minhas emoções? Uma frase na letra de uma canção «I pulled the trigger by mistake» faz-me acreditar que talvez exista uma explicação. Coço o olho maior, o mais bonito, e insisto em admitir que são imponderáveis e que não é a minha personalidade que tudo determina. E continuo por aqui de costas voltadas para a vida de frente para a realidade. Esse lugar não encontrado. Pé ante pé ou mesmo em fuga sentindo a tua pele. O desejo através dos meus dedos. Esqueço todos os nomes. Um compromisso com um deus qualquer. Um trovão no coração. Qual o meu verdadeiro lugar? Ouço as gotas de água que se espraiam no final da canção. Belo muito belo. Alguém publica algo no grupo das tapas enquanto o tédio se aconchega sorrateiramente no remanso do meu corpo. Com o coração a tiracolo aguardo pelo esquecimento enquanto mantenho a pele sem qualquer revestimento. Só a respiração a incidir directamente na noite escura. Inúmeras viagens sem partir tantos motivos para trocar de sangue com o teu destino. Vem. Concedo-te uma única dança. Sentirás a tristeza. Não a minha mas a de todos os homens que enroscados no seu balanço perderam o verdadeiro rascunho.

in «Penitências de Um Ser no Anonimato» de «Francisco»

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«A Lua dos 27 Dedos»

2011-10-16T21:40:00.001+01:00

O que sobrou da ardósia que nos feriu os olhos? Um cão viaja no resguardo do seu dono enquanto percorro a marginal. Solitário. Observo uma lua enorme desenhada a lápis carvão que alguém colou esta noite por cima da minha cabeça. O relógio marca 01.37. Recordo-me que uma praia aguarda o incêndio nocturno. Tenho-a no bolso desde aquela tarde em que as palavras morreram em volta do silêncio. Continuam a existir mãos que se amarram a tantos pensamentos de distância. Estrelas habitam esse abraço. O que sobrou da ardósia que nos feriu os olhos? Esta noite morreste um pouco mais em Junho e tanto de mim que morreu em Sintra. Prometes-me que não morres muito mais? Os rostos soltam-se da boca do leão enquanto canto em modo de mímica as letras das canções que vestiram noites conjuntas. Existem nós que nos cegam e que preenchem veias inchadas pela cor. A lua dos 27 dedos desenha-me nos olhos o caminho que se rasgou como folhas de um livro que se finge ler. Vivemos tanto em tão pouco e muito fica entrelaçado. Alojado nas paredes do estômago. Agora é hora de partir. Mais uma vez. Não será a última. Escreve os meus olhos nos teus. Escreve de novo. Escreve simplesmente.

in «Penitências de Um Ser no Anonimato» de «Francisco»

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«O Respirar dos Peixes»

2011-10-10T20:54:00.000+01:00

Digo-te das coisas do coração e de como não me resguardo do temporal. Por vezes o meu vento faz tremer o assobio e nem sempre o silêncio tatua chaminés por aqui. Sinto as tuas cores que partem lentamente. Vou ficando desgarrado neste meu Outono que teima em não chegar, enquanto os dedos se afastam das palavras que se querem escrever. É o sangue a invadir os jardins a irrigar os quintais e a tua sombra a amedrontar todos os violinos. Para lá da palavra, para lá do emudecimento e dos dedos. Do mergulho carnal. Uma imensidão de estrelas que devora o meu desengano. E de novo engulo o silêncio. Uma floresta densa solta-se da boca e do jeito e de todo o corpo, impede-me de dançar nos teus olhos. A minha língua plena de animais percorre o espaço que respiramos com a confiança que esse olhar desperta no meu desejo, mas por agora nada existe. Sem que me aperceba vais devastando as minhas veias, devorando os meus medos. Momentos expandem-se flutuando como eco na minha garganta. O mistério que envolve os teus traços ainda perturba a minha já gasta curiosidade e por minha vontade percorreria com a suavidade do meu toque cada palavra tua. Estou esgotado. Quem és tu? Um golpe púrpura em zona cinzenta? Não permito que perturbes o respirar dos peixes. Limito-me a observar o suave desenhar dos teus dias.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

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«Um Navio em Sangue»

2011-10-05T20:38:00.000+01:00

Todos falam da embriaguez

Numa cidade que desertifica

O grande medo chegou

Disse o seu nome

Potenciou a solidão

Nos nossos lábios dormentes

Nas sublimes canções

Nos caminhos que transpiram

Amanhã

Uma flor tombará

Lágrima a lágrima

Mapeando nos meus olhos

Os teus medos

E abandonarei toda esta loucura

Para decifrar o teu silêncio

Nas cores que alimentam o fogo

Porque sei das monções e dos refúgios

Onde os rios se resguardam

Porque ouço estas mãos que sonham

E ouço chorar o teu nome

Sílaba a sílaba

Envolvendo-me nas planícies

E no aroma da tua pele que se mantêm

Incessante

Nos dedos, nos rios,

Na fome que me inquieta

Em qualquer parte de mim

Em qualquer parte do dia

O teu rubor cruza-se com o afogueamento

Que me transcende

E sempre que um novo dia nascer

Poderá em mim crescer

Um navio em sangue

Ou mesmo

Um cabelo teu

Tombar sobre os meus ombros

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

Foto de «Francisco

«Quotidiano»

2011-09-27T21:49:00.000+01:00

A espessa voz nocturna derrama os dedos pela cidade. Traços sanguíneos rasgam a calçada. Mede-se o tempo enumerando-se orações mas não se admite nenhum deus. Está de novo calor e a cinza embrulha todos os semáforos. Passam os corpos que respiram a crueldade dos minutos. Evapora-se o desejo fazendo estremecer de vergonha o mundo. Somente mais um dia na vida desta Europa reunida. Onde se deitam os corpos apaixonados?

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

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«A Minha Morada»

2011-09-16T23:20:00.000+01:00

É todo um espaço secular que preenche a floresta silenciosa. É o meu desassossego na queda de água que humedece as palavras que me afligem. São os mercados desfolhados nas lágrimas da madrugada quando os peixes voam e nos afogueiam com a beleza do seu mutismo. É o meu mundo que se encolhe permitindo guardar as cores com que invocas o meu desejo numa singular caixa de música.

É tudo isso e são as monções e ainda os espanhóis que continuam a falar como se fosse possível a sua voz ecoar até mesmo na Noruega. Mas é também a raiva desaguada em perversa velocidade como um anjo exilado num concerto dos Bizarra, ou os olhos cerrados para não chorar a dor de perceber.

Não querendo partir agora que cheguei vou esboçando sonhos por todas as divisões da casa, enquanto tombam folhas que não voltam aos meus oceanos. A minha morada é um refúgio protegido de todos e aqui estarás livre de naufrágios. Poderás brotar entre ilhas nocturnas e flamejantes. O asfalto não te pesará nos pés nem na memória.

Por isso enrosca as tuas emoções no horizonte que te ofereço e multiplica as flores embrulhadas nesta noite que me persegue. Permite que o teu rosto tisnado pela beleza perdoe a razão do medo que perturba este corpo onde me sinto terrivelmente só.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

Foto de «Francisco»

«Setembro»

2011-09-04T16:22:00.002+01:00

Se respirares o meu nome sairei deste país de Agosto onde me deixei ficar a desenhar a minha dor. A tua voz é luz em noite sedenta e por entre silêncios sanguíneos transponho todos os limites e tudo o que desbaratei. Permite que seja golpe profundo na palavra e entrelaça-me de prazer amparado pelo vento sul, consentindo ao meu corpo o seu desejo por inteiro. Se me ofereceres a pele das tuas sementes irei renascer com a ânsia de todas as madrugadas e agarrar o coração de Setembro. Sem mais pensamentos a rasgarem a medula. Quero abandonar de vez os carris que em sufocante correria tenho percorrido múltiplas vezes. Abrir as minhas emoções a todos os planetas. Levitar sobre as lágrimas local onde me perco das mãos. Sem que a minha voz tremule em torno da perversidade do meu entendimento. Acreditar. Sentir nas minhas regiões mais puras que o momento é de ficar. Quero que desejes conhecer todas as minhas fronteiras e desfiladeiros onde as aves vão descansar do seu voo real. Em Setembro.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

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«Paredes Caiadas»

2011-08-30T22:57:00.001+01:00

A arca fechou-se lentamente. Os dedos flutuam por esta folha arriscando sentir o vento. As vozes refugiam-se na serenidade e a idade indica o caminho que leva a uma aldeia. Seu nome respirar. Queria de ti sorrisos, todas as mãos e uma casa de paredes caiadas. Nada temos para oferecer para além de atabalhoadas emoções. A arca está fechada. Estamos todos fechados nela. E somos muitos.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

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«Encontra-me»

2011-08-29T21:38:00.000+01:00

A tua voz

Uma bússola

Ensandece o meu destino.

Guitarras em explosão

Perpetuam-se

Na paisagem que me acolhe

Todos esboçamos

Canções nos jardins de gelo.

O teu corpo

Uma droga

Cor e sangue.

Preciso de respirar a pele

Que me agasalhe no mergulho.

Encontra-me

Antes do eclipse roubar o meu olhar.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

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«Partilha»

2011-08-27T15:05:00.001+01:00

Existem dias assim. Dias em que toda a humanidade se recolhe nas minhas emoções e sinto poder oferecer a melancolia que me veste e ampara o sono. Nestes dias libertam-se os dedos à procura de quem os aceite trocar. Eu gosto de trocar os dedos e oferecer conchas multicolores onde se possam escutar canções de bem-querer e amizade. Provavelmente não saberei sorrir com os olhos ou oferecer os melhores músculos do rosto. Talvez este despovoado que comigo dança, há já tanto sangue, afaste os que duvidam. Mas existem dias assim. Dias em que persisto na procura daqueles que acreditam na permuta da solidão que existe em cada um de nós. Partilhada. Cantada. Antes dos afectos se encarquilharem de velhice nas margens do irreal. Existem dias assim. Dias em que ardo em silêncio e confio que a nossa gente será permissível ao sonho.

publicado pela primeira vez em 11.11.2009

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de«Francisco»

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«Terça-feira»

2011-08-25T00:21:00.000+01:00

A voz de Tom Waits convida os traços do rosto a dissolverem-se como neblina numa madrugada de verão. São oito da manhã e a feira acomoda-se para mais um dia de sortes. Como diria o Sérgio: a rapariga desce as escadas quatro a quatro, mas há muito que ela perdeu a inocência e hoje acorda tarde sentindo os vapores do álcool que a noite lhe deixou de herança. Arrasto as minhas emoções à loja de drogas mais próxima e acordo o sorriso da menina que, para sorte minha, está de frete esta manhã. Compro uma porção do meu futuro, pego no topo de gama que continua a ser parte do meu embaraço e saio com a realidade a bater-me de frente para um destino cuja verdade aconchega unicamente a voz de Tom Waits que permanece tão real. É um apelo à solidão que me mutila e, no meu pensamento, em breves segundos a nossa história corre velozmente. Um homem sozinho por dentro.

Todos os sonhos exilados explodem como um quadro de Pollock e as emoções convertem-se em paredes sujas pelo vazio. Sabes que me queres e nada podes fazer contra isso. Tinhas essa aventura colada ao teu corpo e era o teu hospedeiro. Preferiste a ausência. A vida é tudo isto. Queria desatar as mãos e roubar-te o silêncio mas soltam-se lascas de madeira por não ter pomares desenhados no espaço que separa o coração da boca.

Volto a oferecer os mesmos lugares pouco arrumados que de forma vil desenham a minha dor a preto e branco. Assim sou eu no interior da palavra. Sigo devagar esperando a surpresa. Mas começo a duvidar. Porque todos somos cobardes, porque todos temos medo, porque todos temos dores que nos rebentam as entranhas e nos escrevem palavras medonhas nos órgãos vitais, que nos retiram muitas vezes a vontade.

É assim que vivo estes momentos que estranho. Sinto as sombras que se prolongam pelos dedos e que vão tomando conta de mim. O corpo habitua-se. Mas acredito que existe um caminho infinito para percorrer e que a manhã trará uma nova estação. A beleza será de novo corpo e flor.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

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«Ingenuidade»

2011-08-22T17:28:00.001+01:00

Uma árvore. Uma mão cheia de dedos e pelo menos uma vida. Percorrem-na pássaros que lhe namoram as folhas e segredos que os seus nós teimam em guardar pisando o tempo. Se pudesse simplesmente desenhar descansava o coração e gotejava as minhas emoções folha a folha erguendo uma árvore desde a raiz. Faria dela a minha coragem. E todos os pássaros seriam meus amantes. Se soubesse simplesmente respirar contagiava os pulmões e oxigenava as minhas emoções tronco a tronco desenhando uma árvore de raiz. E todo o ar seria meu amante. Neste tempo que não retenho, neste labirinto em que me encontro, procuro nas palavras e nas canções a razão para esta solidão que me morde por dentro. Deitado sobre todas as horas que não vivo observo a ausência como se tudo mais não fosse que um quadro a óleo. Observo-me esmagado pela imensidão de cores disformes que juntas formam agora a minha realidade. Se fosse simplesmente uma árvore soltava as raízes e voava toda a noite mas por entre dedos perdidos e folhas tombadas tudo se mantém indefinido e inconstante. Deveria existir uma maneira de arrancar do meu sangue esta seiva mas sabes que será assim para sempre.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de«Francisco»

Foto de «Francisco»

«A escrita»

2011-08-17T01:32:00.001+01:00

Precisava de falar-te ao ouvido

De manter sobre a rodilha do silêncio

A escrita.

Precisava dos teus joelhos.

Da tua porta aberta.

Da indigência. E da fadiga.

Da tua sombra sobre a minha sombra

E da tua casa.

E do chão.

in «Poesia» de «Daniel Faria»

Foto de «Francisco»

«Livro»

2011-08-10T01:28:00.000+01:00

Amarrado

Solitário entre ilhas

Somente a respiração

A incidir na noite escura

Uma neblina que se prolonga

Consome o meu pensamento

Tal como um livro

Devastado pelo vento

A quem rasgaram as últimas páginas

Um farol incide a sua luz

Sobre a minha memória

Eis

A doce beleza do mundo

Que promove naufrágios

Incendiando as estrelas

E cada um dos meus dedos

Como dançam os demónios

Que passeiam nesta pele

in «Penitências de Um Ser no Anonimato» de «Francisco»

Foto de «Francisco»

«Hoje»

2011-08-06T12:35:00.002+01:00

queria de ti um país de bondade e de bruma

queria de ti o mar de uma rosa de espuma

«Mário Cesariny»

(...) Olhas para mim bulhando o desejo

Chove no chão da sala

É de ausência o minuto seguinte

Se eu hoje azular em que ventos ficarás?

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

Foto de «Francisco»

«Longos Braços de Mar»

2011-08-02T20:12:00.000+01:00

Desta noite em que durmo

Vejo longos braços de mar

Palavras à solta

Nesta morada sem tempo

Silenciam a luz da nascente

“Estamos todos sós para sempre”

Disseram-me

Hoje numa cama salgada

Onde meço a minha imaginação

Sinto o futuro

Tudo o que necessito é acordar.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

Foto de «Francisco»

«Silêncio»

2011-07-27T23:39:00.000+01:00

Uma multidão de palavras em fuga

Já todos partiram

Ficou o meu rosto cansado

Outono moído perante o mundo

Acordo neste holocausto

Cercado por silêncios adultos

Envolto em verdades sociais

Frágil nesta morada isolada

Fechado em certezas herméticas

Que não posso verbalizar

E sonhos tracejados na parede

Por violinos que choram

É suave a memória do desejo

Mas a escuridão dos anos amealhados

Não se explica com luz

Cego-me perante tanta atrocidade

Um mar inteiro separa-me do futuro

Eis o gelo que se instala em segundos

Permanece a memória nocturna flamejante

A paixão que não consegue arrebatar ilhas

Naufrágio

Do outro lado da vida

O suor queima a noite

Todos regressam

Ninguém repara na crueldade

Da minha ausência

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

Foto de «Francisco»

«No meu Peito»

2011-07-27T19:36:00.000+01:00

(...) Karl não sabe nada de mulheres, pelo menos nada que seja verdadeiro ou útil. Sabe como se apresentam e como falam, sabe alguma coisa dos seus corpos e para que servem, mas não sabe mais nada. Não basta sair das mulheres para saber delas, nem mesmo entrar-lhes no corpo.

Pode um homem entrar numa mulher sem nunca chegar a conhecê-la, para isso é preciso muito tempo e um desejo que não se apague com o dia.

Cada mulher é uma soma de parcelas sem conta, uma por cada homem passado, por cada homem querido, por cada dor, por cada filho. Há partes que dormem até que um toque as estremeça, outras que ardem num fogo autónomo, sem que nada o alimente.

Há mulheres tabuleiro, jogos de combinações infinitas onde nenhuma estratégia garante a vitória. Jogos de toda a vida, até que alguém se renda ou a luz se apague. (...)

in «No Meu Peito não Cabem Pássaros"» de «Nuno Camarneiro»

Foto de «Francisco»

«Bicicletas»

2011-07-24T23:00:00.000+01:00

Por muito tempo amarei casas que existam apenas para guardar uma bicicleta ou os remos de um bote. As casas interessantes não têm pretensão nenhuma. Estão perto de nós na hora necessária mas a qualquer momento com mais clareza afastam-se das certezas que perdemos e da imensidão que se avista de lá.

Um velho provérbio diz: Se deres um passo atrás, talvez te coloques a tempo de uma estação clemente.

in «A Noite Abre Meus Olhos» de «José Tolentino Mendonça»

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«Coma»

2011-07-21T19:29:00.000+01:00

A tua pele

Vento que me sufoca

Crime evidente que deixo para trás

Fogo

Violento acordar

Saliva espessa

Revolta

Um recomeço

O mesmo local

Uma estrada imensa

Ceguei

Manual de sobrevivência

Regra primeira: Pensar

Abraçar com a memória atada ao futuro

Os teus lábios perturbam a planície

As tuas mãos queimam o sangue

Manual de sobrevivência

Regra segunda: Sentir

Ocupo o tempo com desamor

Ocupo. Espaço. Sem qualquer corpo

Canção oxigénio. Salvar-me do coma

Manual de sobrevivência

Regra terceira: Comer

Alimentar a pele com o voo cíclico

Acompanhar as migrações

Levitar por entre braços e pernas

Silenciar a fome

Sujidade

Dias que esmagam sem desfecho

Repetem-se dores. Controlam-se muralhas

As grandes ondas rebentam os tímpanos

A hora seguinte será para ti

Certamente

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

Foto de «Francisco»

«Ponte»

2011-07-20T22:02:00.001+01:00

Ferrugem.

Prisão sem temperamento

Sem vedações. Sem palavras

Todas as promessas por explodir

Uma manhã por viver

Reconstruir a respiração

Chorar navios. Chorar coragem

Sem saber guardar o verbo

Pintar os minutos por inteiro

Numa aguarela desconexa

Estonteante, desnorteada

Emoções em fuga

Solidão de cal

Veias que incham

Uma maré vazia

Um cérebro errante

Com vista para a serra

A demência nos dedos, nos olhos

Nas lágrimas e vómitos

Que vestem as noites

As horas sem o teu corpo

Alvéolo. Estômago dorido.

Pleno de ausência

Por vezes cheio com o teu cheiro

Roubamos os pássaros

Somos felizes por segundos

Foge a tua sombra.

Foge o coração com ela.

Pensamento em sangue

Despojos dos meus dias pelo chão da sala

Ao longe, junto ao ouvido,

A agulha vai tricotando o som envolvente

Ecoa “Dead Can Dance” na pele, na dor,

Na paisagem que me olha de frente

Ponte. Desmembrada.

Que nunca fui. Que não sei edificar.

Ilusão.

Entre paisagens não existe beleza

Quando uma ponte as separa.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

Foto de «Francisco»

«As Moradas»

2011-07-18T20:56:00.000+01:00

A paisagem move-se no poder da observação.

As coisas na paisagem parecem recusar os seus nomes,

não estão contentes, protestam.

Então é necessário recomeçar o mundo.

Mordo o pão gelado pela estação

e penso na minha condição imóvel.

Tenho a imaginação e o fascínio.

E o sol atinge-me como uma pedra

que subitamente entrasse no corpo

e fosse esmagar o coração.

A dor é uma poderosa matéria alquímica.

A paisagem abre-se mais e mais no meu sangue dorido.

Por vezes paro diante da enorme, inacessível cascata.

Haverá um qualquer lugar por trás dessas águas pesadas.

Haverá uma região intocada.

Estudo a forma como uma palavra germina.

De novo as coisas na paisagem lançam-se a protestar.

As palavras são como pregos.

É preciso arrancá-las quando a ferrugem ameaça.

É preciso entrar na paisagem,

espreitar consecutivamente o mundo.

Não há ponte entre duas margens,

só quem habita a corrente

pode aspirar a todas as moradas.

in «imo» de «Vasco Gato»

Foto de «Francisco»

«Viagem»

2011-07-13T22:45:00.000+01:00

Falámos do sorrir do rir e da gargalhada. Falámos de como os olhos sorriem e de não conseguir chorar. Falámos de chorar, de chorar muito, de não conseguir parar de chorar. Falámos de conseguir falar e de não conseguir falar. Falámos de não conseguir dizer o que os olhos dizem, de não conseguir, de querer e não pronunciar. Falámos de querer calar e não conseguir quando as palavras se soltam em cascata. Falámos da pele e do toque que diz tudo sobre o que o coração sente. Falámos do coração que de tão grande salta da boca e falámos das noites passadas a ver as estrelas e o mar. Falámos das noites não dormidas, das noites em que os corpos se unem e os braços e as pernas se colam e os peitos se confundem e o suor se desalinha. Falámos dos gemidos que se gravam na nossa memória e das tatuagens que ficam para quando só restar um rosto tremido em frente a um espelho. Falámos do desejo e da vontade louca de parar o momento. Aquele momento. Falámos dos caminhos que se cruzam e dos caminhos que se deixam de caminhar.

E parámos de falar.

Vertemos lágrimas que se desenharam nas veias dos braços. Lágrimas que nos disseram que também somos felizes quando choramos muito. E chorámos muito e rimos ao mesmo tempo. Percebemos que não conseguimos estar muito tempo a respirar outro ar que não o nosso. Respirámos o nosso ar e faltou-nos o ar.

Faltou o ar.

E voltámos a falar. Gritámos até. Falámos de todos os frutos, das árvores e dos seus longos braços e das estradas por caiar. Falámos das paredes que fotografámos e do que está escrito nelas. Falámos de asas. Falámos de voar. E voámos.

Falámos de amor.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

Foto de «Francisco»

«Ouve»

2011-07-08T14:22:00.000+01:00

(...)

e eu

conhecerei eu as tempestades?

e a água dos grandes mares internos?

é o lado escondido das ilhas que amo

amanheço em dor

lentamente escrevo

imobilizado

a luz atravessa-me como um sismo

ouve estes passos a correrem à velocidade do meu coração

in «Apresentação da Noite» de »Al Berto»

Foto de «Francisco»

«Coisas Simples»

2011-07-01T23:26:00.001+01:00

O peito define as fronteiras e todos os desfiladeiros. A brisa que sinto não é mais que o carrossel no meu lado esquerdo a lembrar-me que já existiu muito mais que o simples passar das horas. Tempo em que tive um jardim prateado e um lago imenso a invadir-me as emoções. Hoje ouço o que a maioria diz, as frases feitas que supostamente nos levam à felicidade, mas pergunto: onde está a magia? O sorriso do feiticeiro só existirá se alguém especial perceber que é possível falar e ouvir as árvores, correr com o vento e com os gatos e que o instante em que se tropeça na imaginação é dos mais belos momentos de sedução.

Já não me importo. Gosto de assumir a loucura e não quero jogar mais. Sei todas as regras e estou cansado. Não quero ter sucesso. Não quero mais sonhos esquivos nestes dias vazios. Nem dedos gelados sem mapa para percorrer.

Já quase não acredito. Simplesmente vivo. Porque já vivi muito e já deixei de acreditar muito mais. Mas continuo a lutar para acreditar. Porque sou um poço de contradições. E também gosto de escrever conforme vou pensando e gosto de ler o que escrevi e por vezes, é incrível, comovo-me com algumas das palavras e frases que escrevi. Mesmo que sejam frases de cocó como um dia um jovem escreveu sobre um devaneio que eu me lembrei de “dizer” sobre o amor. Eu que só me lembrei de acreditar – contradição – quando entrei na fase em que a maioria dos homens começa a esquecer.

No momento em que me senti mais próximo e completo consegui dizer vezes sem conta que não iria ficar. E não ficaram. Sou por isso aquele que consegue sempre ficar. Sozinho. Orgulho maior do desespero. Desespero dos lábios dos olhos dos braços e das pernas que gostam de se enroscar noutros braços, pernas e em seios, lábios e cabelos. Porque não sei estar junto quando não consigo sentir.

E agora aguardo, simplesmente, por quem perceba o rumo das coisas simples. Nada de transcendente. O arco-íris tem sete cores, as horas são feitas de minutos, a feira da ladra é composta de alegria e movimento. As paredes têm escritos tão belos, as árvores têm corações desenhados por dedos apaixonados e as lojas de chineses são calorosas. As pessoas sorriem quando saem do metro e nem se apercebem desse facto.

Já não me importo com os alarmes nem com o risco que a vida possa ter. Hoje, em que sinto ainda não ter chegado a hora de habitar as fotografias, só me questiono se existirá de novo alguém especial que deseje acreditar em mim. Alguém que também repare nos esquilos e nos homens que andam com os pés à banda. Que sorria com os dialectos e que multiplique o meu olhar quando me perco a observar as árvores.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

Foto de «Francisco»

«Lazy Calm»

2011-06-28T22:20:00.001+01:00

Agora tudo acontece lentamente. As horas correm devagar e as emoções arrastam-se por entre sentidos anestesiados. Desculpo-me com o calor próprio da época como se o motivo não fosse a ausência. O teu corpo é hoje um mapa desaparecido e esquecer-te é a mentira que vou anunciar ao mundo. Ouço “Cocteau Twins” – “Lazy Calm” e vou olhando em silêncio, semi-parado, os telhados das casas que me cercam. Penso: será esta a verdadeira solidão? Os minutos arrastam-se languidamente e recordo-me de tanto, recordo-me de tudo. Lembro-me de um tempo em que o mundo parava e nós roubávamos os esquilos e falávamos a linguagem das árvores. Éramos feiticeiros e trocávamos de dedos. Um tempo em que não percebi que tudo isso era único. Agora, enquanto guardo um molho de lágrimas que gostaria de te oferecer para fertilizar a tua imaginação, sei que existe um tempo para perceber e agir e sei que esse tempo é rico porque passa rápido. Já passou. Agora estou no tempo presente que mais parece o tempo passado. Um tempo sem futuro. Agora enquanto ouço “Lazy Calm” e em silêncio observo o “presépio”, porque entretanto se fez noite e todas as luzes em redor se incendiaram, tento não sentir e aguardo, simplesmente, o final da canção.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

Foto de «Francisco»

«Velocidade acima da permitida»

2011-06-15T19:45:00.000+01:00

Guardo o restolho nos restos da solidão. Entrego o meu desespero à esfera que me resguarda da intempérie. Já não acredito em Deus algum e ninguém me devolve o tempo perdido. Que fiz para estar neste caminho a esta hora? Retiro os fios dos tendões e lavo o rosto. Quero partir, quero ficar, quero de novo saber o que significa estar. Quero fugir, talvez confiar, permitir que me estrangulem com amor.

Devolvam-me à terra. Não admitam que prolongue a fuga. Não me deixem nesta falsa paz, onde continuo a camuflar o coração no fundo do casaco. Junto ao sorriso que debota. O mesmo sorriso que desprezei quando passou a fase nua. Quero tirar toda a roupa. Tu que me viste nu sabes do que falo. Mas já não existem palavras para os teus olhos lerem. Por isso não contas.

Passo em frente e continuo a escrever. É aproveitar estes minutos, nunca sabemos se os dedos voltarão a este ritmo louco de martelar as teclas. Continuar, continuar. O que tenho ainda para acreditar? É seguir. Quebrar de novo todos os vidros, todos os braços. Brutalmente. Os dedos estão a parar. O escrito terá ser concluído com brevidade. Não voltarei a ele mais tarde.

Tu não sei como estarás, mas já não quero pensar nisso. Tempo de mudar. Seguir em frente. Velocidade acima da permitida. Ter atenção aos radares. À merda todos os radares. Ultrapassar todos os dogmas e barreiras. Voltar à vida de forma a não permitir qualquer exclusão. Gritar. Não sufocar.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

Foto de «Francisco»

«Stars star themselves on Fire»

2011-06-14T22:18:00.000+01:00

Porque a Dor é uma mulher jovem de calcanhares hidratados que se passeia a fumar nua pela nossa casa à noite: eu lembro-me de ti despido a escrever a parede do quarto com a ponta dos dedos, a sangrares-te com a ideia de que o amor verdadeiro pede mostras constantes de sofrimento

(eu nunca pensei no amor alicerçado na dor)

Tu:

- vês?

eu:

- vejo

a ponta dos dedos a deixar-se cair em gotas vermelhas cansadas, um vermelho bonito a nascer da parede com as letras do meu primeiro nome

- chama os vizinhos, quero que vejam

ia pedir que dissesses qualquer coisa bonita, vinha com a ideia de coser bocados da tua pele numa manta que me protegesse do Inverno; o Inverno frio sentado à minha espera do outro lado da porta

(tu cantavas baixinho deitado na mesa enquanto te costurava à luz do velho candeeiro a petróleo)

- vou deixar-te cortares-me sempre que quiseres, amor

porque éramos felizes e as fotografias dos mortos em cima do piano tinham inveja de nós.

A meticulosidade do teu dedo indicador a escrever-se na sua última hora, a perpetuar-se na parede com a resistência dos grandes, até ao fim

- um dia cheguei a casa disposta a bordar-te num painel de Arraiolos mas bastou-me ver-te dormir nu sem dedos na mão para achar que eras mais perfeito do que algum dia poderia desejar.

in «Quarto Escuro» de «Inês Leitão»

Foto de «Francisco»

«Não ponhas a tocar os Discos de Vinil»

2011-06-10T22:12:00.002+01:00

Fecha as cortinas, tranca todas as janelas.

Os dias vão passando lentamente e os traços do teu rosto rasgam acentuadamente o meu peito. Chove no meu olhar mais do que gostaria. Circunstâncias tão complexas que bailam nos meus jardins de gelo. Saio mecanicamente, percorro as ruas, pessoas passam e ouço o que nada me diz. Canções tracejadas a lápis residem na minha memória e fazem-me recordar conversas que só nós tínhamos. São palavras que continuam a bailar no meio do azul. Até quando?

Fecha todas as janelas, tranca todas as portas.

Os meus passos continuam atabalhoados. Continuo a tropeçar nas mãos, nos teus ombros, nos olhares anónimos, na minha imaginação. Cada fotografia que conquisto faz-me pensar: onde estarás neste momento? Como estarás? A tua voz continua tão presente nas minhas esquinas, nos degraus, nos meus dedos. Gravada como tatuagem.

Fecha todas as gavetas, tranca todos os livros.

Não leias poesia. Magoa. Existem palavras que habitam agora, com uma intensidade brutal, o meu vocabulário: saudade, vestígios, ausência. A máquina dá sinal de roupa lavada, são duas da manhã e está na hora de estender. É um ritual que me agrada. Cheiros, e cores, nocturnos que me acompanham neste refúgio. Já ninguém conquista mais do que simples circunstâncias. Gosto da melancolia da noite e do seu perfume.

Fecha o desejo e todos os teus limites.

As rugas que se estendem nas vielas que percorro dizem-me que ainda não chegou o tempo de modificar a dor. Sinto-a neste coração que tem dois braços e duas pernas, cerca de 1,80 m e continua com problemas respiratórios.

Fecha a traqueia e todos os poros da tua pele.

No entretanto ponderei escrever-te uma carta. Até o teria feito se os meus dedos não tremessem tanto ao soletrar o teu nome. São mesmo eles que mais sofrem pois guardam todos os detalhes do teu corpo. Por isso e porque não sei como poderá ser de outra forma, vou inventando-te no meu desassossego.

Fecha todos os caminhos, tranca todos os pensamentos.

Agora passo todos os dias, todas as horas, todos os minutos, ocupado a fazer desaparecer o meu mundo. Já consigo fazer desaparecer tudo o que me rodeia, sem que ninguém dê conta. Passo completamente despercebido nos intervalos dos filmes mudos e consigo mesmo ser todas as faixas escondidas dos CDs.

Fecha todas as aparelhagens e não ponhas a tocar os discos de vinil.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

Foto de «Francisco»

«Só Regressa da Morte Quem Já Conheceu a Paixão da Vida / O Amor Pode Ser Tão Violento»

2011-06-06T23:53:00.000+01:00

Somente um homem e uma folha de papel. Sofro-me preso nestes arames. Nada é tão simples como pretendem fazer querer. Nada é tão simples. Não basta agarrar a primeira hora e viajar por entre os minutos. E tudo o resto que nos persegue? E os pensamentos que surdamente coabitam nessa indiferença? Porque razão existe tanto receio de falar dos precipícios, do desejo, dos olhares que existem mas que, afinal:

Sabes, compreendeste mal. Não era para ti que estava a olhar. Não. Pensava na vida, na alegria que tenho em viver com equilíbrio e o meu olhar cruzou-se com o teu corpo. Foi apenas isso. Não queria interferir com a tua vida. Nem queria interferir com a minha. Vamos esquecer os meus olhos e o meu desejo. Pode ser? Vamos esquecer este mês e passar já para o mês seguinte. Vamos continuar a ser felizes. Por favor, acabemos com esta loucura. Eu não estava a olhar. Para de pensar.

E param de pensar. E continuam as suas vidas. Felizes? Apanhando as mesmas horas, viajando nos mesmos minutos. É assim tão simples?

Simples seria se escrevesse sobre faluas ou magnólias. Mas este é o tempo em que a dor se dissemina por desacertos comuns, pelas nódoas nas camisas. Reparo em todos os pormenores. Ao meu lado, a jantar, um casal. Ela grávida mostra orgulhosa a sua bebé em gestação. Ele fala, animadamente, dos filmes que saca da Net e a certa altura diz: Fofinha.

A um metro de distância ensurdeço. O amor pode ser tão violento.

Junto a mim é tudo mais insignificante: atrapalho de novo o futuro. Sinto-me frágil como as notas de um piano e, no entanto, continuo a querer subir montanhas. Sem garrafa de oxigénio acoplada aos pulmões. Procuro-te por entre as minhas mãos desamparadas. É contigo que quero estar. Mas quem és afinal? Sinto o fogo no teu olhar mas só recebo este gélido sossego. Tão perto, tão autêntica, tão distante.

E agora? Passo todas as horas a tentar sobreviver. Pele sobre pele vão formando-se muralhas. Só o silêncio coloca cor no espaço que ocupo e as palavras e todas as coisas colocam os olhos em mim. Só regressa da morte quem já conheceu a paixão da vida.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

Foto de «Francisco»

«Afinal São os Melhores que Morrem»

2011-06-02T18:39:00.001+01:00

Um a um morrem os braços que sempre me perceberam. De forma injusta, porque não existe justiça nesta forma de vida que é a morte, não consigo tempo para me despedir. Eles vão e não voltam e eu estou e não estou, porque não estou lá quando eles precisam dos meus braços. As minhas pernas correm agora sem nunca acudir a qualquer destino. Já não será possível encontrar nenhum deles. Por mais que corra por mais que aguarde, eles já não irão chegar. Os comboios passam, os carros buzinam, as senhoras penteiam-se, tudo se movimenta. Olho em volta: rostos, folhas, vento, cores, vozes. Tudo tão próximo, tudo tão distante. E no entanto nenhum daqueles rostos é um dos que pretendia receber. Nunca mais será. Nada é claro e já nada é inocente. Afinal são os melhores que morrem.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

Foto de «Francisco»

«Eu»

2011-05-31T19:12:00.000+01:00

Quem és tu? Tu que me esmagas o estômago nas horas solitárias em que tento sobreviver. Estranha forma de me conhecer neste corpo que me persegue. Do outro lado estão todos. Sorriem e tudo parece bem. Está tudo bem? Porque razão não sorris? Estás nos meus dedos dormentes, na mágoa que me rouba a paixão. E quantos somos afinal? Sabes, podias ser feliz. Ter uma vida normal, passear o cão, visitar a família e ao fim de semana passear pela marginal. Ver o sol e os gordos na praia a tentar ser magros. E os feios a tentarem ser bonitos. Podias ser simpático e ter muitos amigos. E podias e podias.

Quem és tu que me comprimes o pensamento? Quem és tu que me fazes imaginar e respirar e me prensas o ar? Quem és tu afinal no final dos meus dias? Quem és tu que me acompanhas e arremessas palavras, silenciosamente, quando eu procuro respostas para todas, tantas, dúvidas e aumentas ainda mais a minha descrença. Quem és tu? Não sei se te apercebes mas ninguém te vê. Por vezes falo de ti e ninguém acredita.

Emagreço porque é em mim que sobrevives e sugas o ar que eu transpiro e cantas as canções que escuto e bebes as lágrimas que choro. Quem és afinal? Tu a quem pergunto tantas e tantas vezes o porque deste ardor que me arruína o peito. Nada respondes. E permaneces. E desenhas rugas neste rosto que dizem meu e trocas estes dedos que agora falam e tropeças nestes pés que já não dançam. Quem somos nós neste traço contínuo em queda livre? Quem sou eu?

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

Foto de «Francisco»

«Hoje»

2011-05-17T19:36:00.000+01:00

Acordo com o peso das horas não dormidas. O sol prolonga-se pelo estendal até aos pés da cama e não consigo esconder-me do pensamento. Todas as madrugadas o mesmo jogo de sombras e luz. Movimento as pálpebras, uma vez mais, e revolvo a coragem que me torna maré-cheia. Os ruídos do futuro, oito pisos mais abaixo, seduzem na sua inocência. Penso: Seria bom que todos déssemos rosto aos segredos, às mentiras. Acabássemos de vez com a hipocrisia reinante, com as regras instituídas que só servem para vandalizar os actos. E dou por mim, como habitualmente, em “modo Coelho da Alice”. Que se lixe. Passo seguinte: banho em estado hipnótico, é bom tomar banho entorpecido. Não se sente a sujidade da dor. No início do ano decidi que abdicaria da vida assente na rotina do “suposto sucesso” e hoje reaprendo a respirar. Quase tudo mudou. Só a dor, que sempre existiu, se mantém. Mas essa faz parte. Como faz parte o prazer, a pele, algum alimento e o riso.

Penso em ti e nas palavras que há umas horas trocámos. Fascina-me imaginar o teu sorriso quando recebes as minhas mensagens. Consegues surpreender-me nesse teu silêncio e tenho hoje uma vontade estonteante de conhecer o teu toque. Saio à rua com o passo apressado de um viajante indeciso. A bússola aponta a norte mas o caminho será o mesmo dos dias comuns. Penso em vender o carro topo de gama que me embaraça e simplificar. Como quando a dor me doía menos. Mas ainda não o consigo fazer. Já mudei muito, em pouco tempo, e a vida mudou muito mais. Não existe contemplações para quem espera tanto tempo.

Em segundos tento perceber onde errei. O que fiz mal feito. Tento identificar se sou mau homem, mau pai, mau amigo, mau amante, o porque do que me aconteceu para lá da decisão. No entanto, não vale a pena pensar. É outra dimensão. Penso mais do que respiro e, tantas vezes, pensar é irrespirável.

Em direcção à rugosa capital escuto canções. As canções apaziguam, aconchegam, reconciliam. Por momentos, recordo-me da senhora que se desviou do seu destino e resolveu entrar com o seu carro na minha vida. Pedincho ao pensamento, pois não acredito que exista mais “alguém” para me ajudar, para que não aconteça de novo. Fecho os olhos e continuo. Metro a metro no asfalto. Acredito que ira acontecer algo.

Sei que posso rasgar as fotografias e pernoitar ao relento. Sei que o bolor não alastra no meu sangue. Sei que percorro com a ponta dos dedos as lágrimas das ruas desertas. Tenho esta forma visceral de alimentar a minha própria loucura e por um beijo da mulher que amo, viajo 600 km às quatro da manhã. Sinto que neste momento o teu pensamento já me quer guardar e que tu estás à distância desse beijo.

Mas por enquanto um senhor, com umas meninas de calendário penduradas nos olhos, lembra-me que não posso adormecer ao volante. Um destes dias completo a mudança. Quando menos esperar.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

Foto de «Francisco»

«Folhas»

2011-05-11T23:47:00.000+01:00

Habito hoje a morada do silêncio

Espaço ténue que desagrega as visões

Entre o sono e o sonho

Como dedos que se fecham

Resta-me um livro coberto pela ternura

Um filme perdido nas tuas emoções

E a vastidão do torpor que me

Limita a este deserto imenso

Enquanto o tempo afugenta

Cada ave, cada canção

Todos os dias nasço, todos os dias

Viajo através da dor

Para te encontrar

Os meus olhos procuram os teus

Fora de época, fora do meu corpo

A tua cor cruza-se com o fogo

Que me transcende

Sinto-o nas mãos, nos rios,

Na fome que me inquieta

Mas já não tenho remos e desbarato-me

Por entre caminhos que

Só mesmo o vento saberá desenhar

Numa cadência cortante, como navalhas,

A cruel solidão dos meus olhos fechados

Escreve em tumulto

Nas janelas que choram

Arquipélagos de mistério e desejo

Escreve nos dedos que nascem

De folhas de papel em branco

O teu corpo que se mantêm

Tão real na minha memória

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

Foto de «Francisco»

«Palavras nunca Ditas»

2011-04-25T16:20:00.004+01:00

Queria dizer-te que a minha fragilidade existe, porque a tua imagem se mantém intensa dentro e fora deste escrito. Queria dizer-te que sem ti a minha noite permanece muito para além da escuridão, muito para além do dia, muito para além da palavra. Queria dizer-te que confiaria tudo para adormecer as minhas inquietações nas tuas. Queria esquivar-me à fala, nada soletrar e simplesmente contemplar a tua forma de andar. Gostava de te ver dançar.

Tenho em mim esta estranha raiz que nasce perene e insaciável e cresce em direcção à tua ausência, tenho estas vielas vazias onde ecoa insistentemente o teu sorriso. Tenho a vida intermitente como sangue que coagula nas linhas desenhadas nas mãos, nos braços, na tua espera.

E tenho a recordação das tuas mãos que aquece a força que me faz seguir em frente. Tenho um ombro à altura do teu desejo e um colo para amparar os teus minutos de repouso. A minha maior fome é ver-te dormir amparada no meu corpo. Queria que as árvores projectassem os caminhos para passear a tua paz e sempre que a minha mão pousasse no teu rosto, permaneceria em chamas o meu coração.

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

Foto de «Francisco»

No outro lado do Mundo

2011-03-25T21:23:00.000Z

No outro lado do mundo

Um barco à deriva

Em cada noite

Uma ilha avança

Por entre vozes e dedos

Que lentamente sussurram

Naufrágios

Um relógio fecha as pálpebras

Perdido no escuro magoado

Tatua a minha vontade

Num fogo crepuscular

Desenhado nas veias

O tempo não se detém

Talvez corte a noite em dois

Por entre os braços do vento

Ou somente amanheça

Lave as mãos no rosto moído

E componha escritos banais

E assim vá tricotando

Pedaços do meu exílio

Neste corpo que me persegue

Preso à cinza que se desprende

Do simples trejeito masculino

De anoitecer

Dói de tanto doer

Quase te toco

Como num jogo de espelhos

Sublime ilusão nocturna

Uma madrugada que

Rebenta em mim

Agora que a alma

Se apega ao frio

Descamiso um sorriso

Afasto o burburinho da paixão

Fogem-me os pés

Em prolongada correria

Na minha noite

Abrigam-se jardins

Que tremulam desamparados

E tantas vezes

O meu coração

(Escrito em 15 de Janeiro de 2011)

in «Penitências de um Ser no Anonimato» de «Francisco»

Foto de «Francisco»

«MURIEL»

2011-01-25T21:30:00.002Z

Às vezes se te lembras procurava-te

retinha-te esgotava-te e se te não perdia

era só por haver-te já perdido ao encontrar-te

Nada no fundo tinha que dizer-te

e para ver-te verdadeiramente

e na tua visão me comprazer

indispensável era evitar ter-te

Era tudo tão simples quando te esperava

tão disponível como então eu estava

Mas hoje há os papéis há as voltas a dar

há a gente à minha volta há a gravata

Misturei muitas coisas com a tua imagem

Tu és a mesma mas nem imaginas

como mudou aquele que te esperava

Tu sabes como era se soubesses como é

Numa vida tão curta mudei tanto

que é com certo espanto que no espelho de manhã

distraído diviso a cara que me resta

depois de tudo quanto o tempo me levou

Eu tinha uma cidade tinha o nome de madrid

havia as ruas as pessoas o anonimato

os bares os cinemas os museus

um dia vi-te e desde então madrid

se porventura tem ainda para mim sentido

é ser a solidão que te rodeia a ti

Mas o preço que pago por te ter

é ter-te apenas quanto poder ver-te

e ao ver-te saber que vou deixar de ver-te

Sou muito pobre tenho só por mim

no meio destas ruas e do pão e dos jornais

este sol de janeiro e alguns amigos mais

Mesmo agora que te vejo e mesmo ao ver-te não te vejo

pois sei que dentro em pouco deixarei de ver-te

Eu aprendi a ver na minha infância

vim a saber mais tarde a importância desse verbo para os gregos

e penso que se bach hoje nascesse

em vez de ter composto aquele prelúdio e fuga em ré maior

que esta mesma tarde num concerto ouvi

teria concebido aqueles sweet hunters

que esta noite vi no cinema rosales

Vejo-te agora vi-te ontem e anteontem

e penso que se nunca a bem dizer te vejo

se fosse além de ver-te sem remédio te perdia

Mas eu dizia que te via aqui e acolá

e quando te não via dependia

do momento marcado para ver-te

Eu chegava primeiro e tinha de esperar-te

e antes de chegares já lá estavas

naquele preciso sítio combinado

onde sempre chegavas sempre tarde

ainda que antes mesmo de chegares lá estivesses

se ausente mais presente pela expectativa

por isso mais te via do que ao ter-te à minha frente

Mas sabia e sei que um dia não virás

que até duvidarei se tu estiveste onde estiveste

ou até se exististe ou se eu mesmo existi

pois na dúvida tenho a única certeza

Terá mesmo existido o sítio onde estivemos?

Aquela hora certa aquele lugar?

À força de o pensar penso que não

Na melhor das hipóteses estou longe

qualquer de nós terá talvez morrido

no fundo quem nos visse àquela hora

à saída do metro de serrano

sensivelmente em frente ao bar

poderia pensar que éramos reais

pontos materiais de referência

como as árvores ou os candeeiros

Talvez pensasse que naqueles encontros

em que talvez no fundo procurássemos

o encontro profundo com nós mesmos

haveria entre nós um verdadeiro encontro

como o que apenas temos nos encontros

que vemos entre os outros onde só afinal somos felizes

Isso era por exemplo o que me acontecia

quando há anos nas manhãs de roma

entre os pinheiros ainda indecisos

do meu perdido parque de villa borghese

eu via essa mulher e esse homem

que naqueles encontros pontuais

decerto não seriam tão felizes como neles eu

pois a felicidade para nós possível

é sempre a que sonhamos que há nos outros

Até que certo dia não sei bem

ou não passei por lá ou eles não foram

nunca mais foram nunca mais passei por lá

Passamos como tudo sem remédio passa

e um dia decerto mesmo duvidamos

dia não tão distante como nós pensamos

se estivemos ali se madrid existiu

Se portanto chegares tu primeiro porventura

alguma vez daqui a alguns anos

junto de califórnia vinte e um

que não te admires se olhares e me não vires

Estarei longe talvez tenha envelhecido

terei até talvez mesmo morrido

Não te deixes ficar sequer à minha espera

não telefones não marques o número

ele terá mudado a casa será outra

Nada penses ou faças vai-te embora

tu serás nessa altura jovem como agora

tu serás sempre a mesma fresca jovem pura

que alaga de luz todos os olhos

que exibe o sossego dos antigos templos

e que resiste ao tempo como a pedra

que vê passar os dias um por um

que contempla a sucessão da escuridão e luz

e assiste ao assalto pelo sol

daquele poder que pertencia à lua

que transfigura em luxo o próprio lixo

que tão de leve vive que nem dão por ela

as parcas implacáveis para os outros

que embora tudo mude nunca muda

ou se mudar que se não lembre de morrer

ou que enfim morra mas que não me desiluda

Dizia que ao chegar se olhares e me não vires

nada penses ou faças vai-te embora

eu não te faço falta e não tem sentido

esperares por quem talvez tenha morrido

ou nem sequer talvez tenha existido

in «Todos os Poemas» de «Ruy Belo»

foto de «Francisco»

Incêndio das Ruas

2011-01-10T21:20:00.000Z

Inclinas-te, silencioso, para o interior do sonho que se enche de imagens ensanguentadas. As casas onde moraste foram demolidas. Os rostos apagaram-se da memória. Se olhares a paisagem, cegarás - como cegaram as aves em pleno voo.

A tua ausência ainda pernoita nos escombros de uma fotografia. Desertos. Fungos, bolores a nascerem nas pálpebras. Aço torcido, ventos.

Ruas em que te segredei: Leva-me daqui, leva-me para longe desta árvore seca. Para longe desta parede onde escorrem fios de sol...

Mas tu mal entendias a língua em que te segredava. Vias, apenas, a convulsão de um rosto que se apagava na semiobscuridade da manhã.

Cidade esboroada. Lisboa: Corpos que esperam, jardins onde se cruzam e desaparecem. Ruas, e o rio ao fundo. Nada mais em redor daquele que caminha ao mesmo tempo que a sua imagem. Ambos destruídos.

Na penumbra do quarto ouvem-se as vozes dos mortos, e dos corpos que se amam. Mas é inútil lembrares-te dos rostos que tinham ou têm - porque a noite desceu voraz, pesada, eterna, sobre a tua ausência.

Quem terá vivido naquele quarto?

Caído no chão do corredor, um papel escrito - talvez um recado. Mais alguns passos em direcção a ti, corto os pulsos.

Peço-te: Protege esta cabeça que se ilumina. Deixa escorrer o sangue sobre os corpos que se amam...

Adormeceste com as mãos no limite da pele, e a adolescência passou enquanto te olhei a dormir. Sobre a mesa de cabeceira, em contraluz, esquecemos o frasco onde tínhamos aprisionado o navio da alma.

Ergo-me de ti e sussurro: Tira-me do incêndio das ruas. Leva-me no abismo do teu sono, esconde-me na ferrugem nocturna do rio...

E pus-me a pensar que muito tempo depois de nós permanecerá, lá fora, o surdo marulhar da cidade - e este calor que me sobe às mãos, queimando-as, como se ainda as olhasses.

in «Dispersos» de «Al Berto»

Foto de «Francisco»

Estou Neste Sangue

2010-11-17T22:22:00.005Z

Talvez seja lunar. Como um filme mudo. O entardecer dos meus gestos na tua sombra, as lágrimas suplicando o teu rosto. Talvez sejam as minhas emoções. Se todas fossem diurnas, um arco-íris desenhar-se-ia no meu peito. Talvez sejam os teus passos, a minha voz perdida nos teus limites, ou mesmo a imensidão do teu olhar.

Mas não existem regras na solidão dos espaços. Assim, abrigo na nudez das paredes a sede que me inunda e vou adormecendo paisagens, enquanto o meu vislumbre entoa trovas de viajante.

Na verdade, sem determinar a sua origem, a sua extensão, o seu peso, limito-me a perturbar a folha

vazia,

disseminando a loucura em vocábulos desordenados.

Escrevo-te. Simplesmente. Agasalhando viagens, passeando por estas rugas como se do teu corpo se tratasse. E, de novo, regresso à vertigem das horas silenciosas. Talvez seja a tua fome que me cresce na pele. Já pouco sei. Os jornais não falam de nós.

Talvez seja Viena, ou mesmo os lírios que em Fujiyama se deixam colher aos molhos. Ou todas as borboletas que teimam em tropeçar na minha respiração.

Provavelmente será o deserto, sujo como o alcatrão da cidade, quando me sinto prestes a implodir. Ou, somente, a palavra quando todas as vozes ecoam na minha boca e o reflexo do pensamento é o fogo no horizonte.

Serei eu? Um conflito, uma flor, um êxtase interior. Sempre que abandono as noites de Inverno, embarcações prodigiosas dançam na lentidão do calor que nos comove. Estou neste sangue como se estivesse no teu sémen.

Se desamparar a ambiguidade que se declara como dilatadas searas de Outono, rasgarei esta folha e todas as ténues fronteiras permitindo que o medo se dilua na dimensão das travessias. Só a tua dor extravasa o sonho. Estou por aqui.

Tu sabes quem sou. Por vezes acredito que sei.

De Francisco. Publicado na Revista Mutante.pt em Novembro de 2010

Foto de Revista Mutante

«Destino»

2010-11-08T23:34:00.000Z

Cala-se a revolta. Não é de palavras que se alimentam as horas de angústia e tu continuas. Continuas na esperança de que um dia ou mesmo uma noite, numa qualquer esquina visceral, se soltem as estátuas que hoje deambulam errantes.

Cala-se a revolta. Encontras tantos que falam tanto, que dizem tanto, que se exprimem de forma tão fluente, e que explicam tudo e todos os porquês na boca deles conquistam mar chão, e tu continuas. Sentes no peito o bater das folhas mortas e o vento que as dança e o grito que as assusta, mesmo depois de findas, e tu continuas. Com o teu peito a rebentar.

Mesmo assim, calas a revolta. Porque sabes que eles falam e não conhecem, olham e não vêem, sentem e não sofrem. Cala-se a revolta. Tens as mãos dormentes, os pés dormentes, o corpo todo como se a terra se entranhasse nas tuas veias e um tremor te abalasse por dentro e tu continuas.

É o destino de quem tem tantos irmãos silenciosos, tantos caminhos sinuosos bordados no pensamento. Cala-se a revolta e cale-se o destino, pare nunca mais se ouvir ninguém gritar.

in «Penitências de Um Ser no Anonimato» de «Francisco»

Foto de «Francisco»

«Rumo»

2010-10-27T00:42:00.001+01:00

São assim como punhais as vielas mais estendidas.

Visto o meu melhor corpo. Afasto-me cansado.

Como de tudo, como de sempre.

Por todas as direcções me disperso,

Não temo as pontes desabrigadas

E tudo o que sinto,

São lágrimas desenhando janelas.

Um coração coragem acorda.

Não é tarde.

Roubo. Perco-me.

Escrevo.

in «Penitências de Um Ser no Anonimato» de «Francisco»

foto de «Francisco»

«Antes da Chuva»

2010-10-12T19:34:00.000+01:00

(...) Antes da chuva o sal coalha nas salinas - fronteira fluvial, sitiada pelas marés. Os moinhos apodrecem no sapal, devolvido ao sargaço e ao lodo. O pão já não sacia a fome, e as mós servem de repasto à arrogância e ao medo - mas nem os cães lhe disputam o espólio.

As crianças esgaçam as árvores, apedrejam a água, mas não formulam desejos, nem sabem apanhar o último anel aberto pela pedra que se esconde no esquecimento.

Antes da chuva os barcos ocupam finalmente a praia, como se o Verão fosse arrumado com os toldos, varrido com os destroços das férias. As gaivotas gritam no areal devolvido à doçura morna, e os cães descem às vinhas, os gatos ocupam as esplanadas vazias, o relógio da igreja anuncia um tempo ignorado.

Cheira a compota e mosto, a fruta pisada e hortas saqueadas - cheira a ranço e corpos serôdios rendidos à lua branca.

Antes da chuva só ao sábado se volta a ouvir o pregão do esparto e da incredulidade, mas as abelhas já não celebram a abundância, e só os medronhos esquecidos servem de repasto às aves e à sofreguidão urbana.

Até o vento se divide entre os cerros e o oceano, para que as gaivotas repousem no ar e aqueçam a luz ausente.

Antes da chuva as palavras têm a intensidade ambígua do poente - como um rio dentro de uma vaga, um jardim que anda na paisagem. Então a escrita atravessa os limites do frio para que o vento colha a sementeira: a vocação da fome.

In «Longe do Mundo» de «Jorge Fallorca»

Foto de «Francisco»

"Closing Time"

2010-10-03T21:46:00.001+01:00

Abri de novo esta porta. Emocionei-me. Não me recordava que tinha deixado “Tom Waits” a guardar as palavras, e que as imagens que o envolvem, eram tão belas. Renovam-se as viagens, renovam-se os sentidos e tudo continua por explicar. Não sei preparar o caminho, penso que nunca o fiz. Não sou homem de grandes planos. Não sou de planear uma volta ao mundo, mas sinto-me capaz de fazer girar duas, mesmo três vezes, este meu mundo.

E, enquanto escrevo, continuo a ouvir este som que me acompanha há já tanta pele. “Closing Time” é uma colossal experiência, é tanto e é tão simples. Contínuo a deixar que os meus dedos percorram as teclas e sinto-me bem. Não esperava perder-me nestas palavras, elas próprias perdidas porque órfãs ou, talvez, somente palavras “sem-abrigo”. No fundo o que somos todos. Pessoas “sem-abrigo”. Pessoas que acordam e que trocam sorrisos dispersos, sorrisos segredo, sorrisos envergonhados ou sorrisos sem-medo, vá lá saber-se.

Este escrito nunca será corrigido e, conforme os meus dedos o escrevem, assim os vossos olhos o irão conhecer. Se existir alguém desse lado que o leia. E mesmo que os olhos que por aqui passarem, não leiam o que neste preciso momento, neste canto perdido na imensidão das emoções, está a ser escrito, ouçam simplesmente a beleza e sintam com todo o vosso corpo, com todo o vosso coração, com toda a vossa crua e real necessidade de viver, “Closing Time”.

in «Penitências de Um Ser no Anonimato» de «Francisco»

Foto de «Francisco» sobre excerto de Poema de «Al Berto»

«Composição de Lugar»

2010-09-16T00:14:00.000+01:00

Não caibo nesta tarde que me desfolhas

sobre o coração. Renovam-se-me sob os passos

todos os caminhos e o dia é uma página que lida

e soletrada descubro inatingível como o vento a rua e a vida

As mesmas mãos que antes desfraldavam

domésticas insígnias abaixo dos beirais e

mprestam novos pássaros às árvores.

Pétala a pétala chego à corola desta minha hora

Roubo o meu ser a qualquer outro tempo

não há em mim memória de alguma morte

em nenhum outro lugar me edifiquei

Arredondas à minha volta os lábios para me dizer

recuo de repente àquele principio que em tua boca tive

Eu sei que só tu sabes o meu nome

tentar sabê-lo foi afinal o único

esforço importante da minha vida.

Sinto-me olhado e não tenho mais ser

que ser visto por ti. Há no meu ombro lugar

para o teu cansaço e a minha altura é para ser medida

palmo a palmo pela tua mão ferida.

in «Todos os Poemas» de «Ruy Belo»

foto de «Francisco»

«Ilha Perdida»

2010-08-04T22:44:00.000+01:00

Dias há,

em que o teu sorriso

é uma ilha perdida dentro de mim

e o teu nome

o vento que muda as estrelas

para o dorso das andorinhas.

Dias há

em que procuro os teus olhos

e silenciosamente te digo «meu amor»,

como se eles fossem peixes

e as palavras animais estranhos

capazes de turvar a paz

das grandes profundidades.

in «Poesia» de «Isabel Meyrelles»

foto de «Francisco»

«Rua Diário de Notícias»

2010-07-05T21:14:00.000+01:00

Mal se consegue passar,

com tanta música.

Estamos aqui, portanto,

com um fim preciso.

Parecemos generais

em cima de cavalos.

Eis o campo de batalha

onde a derrota nos espera:

esquinas de perder

até ao último bocejo,

onde as pessoas por vezes

ouvem a sua própria

história nas canções.

A música, não o tempo,

cicatriza certas feridas.

in «Telhados de Vidro» Poema de «Vítor Nogueira»

foto de «Francisco»

«Um coração surdo que não sabe se ainda bate no peito»

2010-07-01T21:14:00.001+01:00

Poderia descrever um cenário belo de palavras já sonhadas. Invocar as tardes plenas de mergulhos no etéreo e doce desejo do amor. Mas tenho os dedos, como farpas, arranhando o coração. Desabriguei as promessas, matei de sede as flores que desenham as emoções.

Por isso, piso esta folha com todo o peso do meu sofrer e ao ousar escrever palavras como sangue ou angústia, confio em não desmerecer as visões que, numa insónia de dor, dançam nas minhas noites. À minha beira tenho um livro por abrigo e a foto de uma casa com rugas de tristeza. O meu espaço é o meu deserto.

Poderia descrever a dimensão extra das travessias e o sangue que explode em navios colossais que entrelaçam os abismos. Mas tenho o tropel de mil cavalos a rebentar-me no peito, sempre que passeio pelos teus olhos. Esses olhos com cidades e pessoas dentro. E aldeias desamparadas de cor intensa. Harmoniosas. Extraordinariamente belas.

E chovem palavras quando a minha pele, desprotegida, sente a ausência das tuas ilhas. A minha boca grita silenciosamente. Como um relógio de sol que teima em marcar a meia-noite. São rasgos de luz em vitrais de igrejas desprezadas, fogo preso dentro de mim. Um rosto em chamas à janela da sua angústia. Um coração surdo que não sabe se ainda bate no peito.

in «Penitências de Um Ser no Anonimato» de «Francisco»

foto de «Francisco»

«Disposições (Em Sílaba Qualquer)

2010-06-28T20:44:00.003+01:00

Faço rimar o sol quando quiser,

e desenho bigodes nesta fotografia de jornal,

decoro-a de cabelo

e um ar adolescente

Quando eu quiser,

o ar encher-se-á de gente imaginada

dançando para mim,

e a fotografia há-de saltar

a meio de um arabesco

ou de uma rima
~

Assim: gesto de Salomé,

os véus tombados,

a cabeça inclinada em direcção ao rei,

que rimará com lei (a que desobedeço),

ou com as regras todas

que eu quiser

Sem lei os criarei,

motores obedientes do meu espaço

E a fotografia há-de sorrir,

o rei dirá «eu faço, porque faço»,

e Salomé há-de dizer

«eu danço, em troca de»

Gostava, já agora, de te

fazer rimar aqui, quando quisesse,

agora, por exemplo,

ou numa hora. Ou já

Como não posso, rimo o sol

com tudo - a ti, sei lá

com quê -
~

in «Se Fosse um Intervalo» de »Ana Luísa Amaral»

foto de «Francisco»

«O Fio de Linho»

2010-06-22T22:23:00.000+01:00

Ter um beijo teu guardado nos beirais

Ouvir-te por entre o vento

Subir às árvores, colher todos os frutos

Oferecer cânticos ao silêncio

Ter a tua voz tatuada nas minhas tardes

Prolongar o entardecer

Escutar o desejo

Acompanhar as migrações

Onde guardas os teus pontos cardeais?

Ter uma expansão enorme de chão

A manifestar-se a meus pés

Limitar o olhar, o espaço, o tempo,

A um único instante:

O fio de linho que une

O final da terra e o início do céu.

E tudo se move tão rapidamente

Ter o teu destino cravado no meu corpo

Guardar em segredo

Os teus jardins de fogo

A tua surpresa

Feita de palavras incandescentes

Ter, por fim, os teus rios

A desaguar na minha memória

As cores, as dunas, as flores

Ter uma guerra por dentro

E os teus olhos a perdoar este meu sofrer

in «Penitências de Um Ser no Anonimato» de «Francisco»

foto de «Francisco»

Há Um Fogo Que Alastra Pela Cor»

2010-06-14T22:52:00.000+01:00

Há um fogo que alastra pela cor.

Um tempo que respira alheio à dor.

Junto duas moedas. Um agasalho.

Aquela foto gasta pela saudade.

Saio na direcção do vento.

Há uma noite que se cruza com a vontade.

Uma mão cheia de sangue

E as sombras que abalam

Com um murmúrio entre os lábios.

O corpo resvala

Alcanço as margens da cidade.

Os pássaros adormecem

Na verdade

Não alcanço nada.

Regresso

Ao silêncio de água.

Ao começo da mesma estrada.

Reduzo continentes

Nos recantos destas vielas.

in «Penitências de Um Ser no Anonimato» de «Francisco»

foto de «Sandra»

«As curvas do abismo serão a última barreira»

2010-06-11T00:22:00.001+01:00

As curvas do abismo serão a última barreira

a derradeira armadura edificada sobre as tuas raízes

que eu terei que penetrar e decompor sem antídoto possível.

Mas humildemente te suplico que não me esqueças

que não retires esse pedaço de orquídea

plantado no céu da boca ...

como se fosse possível deter a migração das estrelas

ou emergir da simbiose verídica dos sonhos.

Serei assim alicerce, terreno desbravado, coluna de pedra

assegurando a alucinação do pecado

a actuação descomprometida no teatro trágico do universo:

a última ocasião de salto para a imortalidade
~

in «Vestígios da Ausência» de »Nuno Viana»

foto de «Francisco»

«Italian Memorial Sculpture»

2010-06-05T23:32:00.001+01:00

Um rosto que nem vemos

uma pausa à espera de resposta

naquele trecho impedem

mais do que supõem

a nossa entrada no dilúvio

Encontramos, por vezes, em desconhecidos

vindos da barreira de névoa

a espiral mais visível

o original de um espanto

diferente de qualquer consolo
~

Muito tempo pode passar antes que partam

in «O Viajante Sem Sono» de «José Tolentino Mendonça»

foto de «Francisco»

«Poderia Dizer-te»

2010-05-31T01:02:00.002+01:00

Poderia dizer-te dos tendões e das mãos onde eles percorrem o seu destino. Poderia dizer-te dos olhos se quisesse ser fácil este verso, dizer-te do mar e ser evidente, ou das órbitas onde gravito em cada sorriso teu e construir metáforas. Do fascínio que as sobrancelhas me impõem nos dedos, dizer-te das nossas conversas na faculdade, entre as teóricas e a foz, entre os livros de ecologia dois e a tua ternura enquanto dissecavas, tão gentilmente, o polvo. Dizer-te da lula, não do polvo, quis mentir para esbracejar versos como tentáculos, manter viva a tinta, a inteligência mais reconhecida. Ou dizer-te do choco - era, isso sim, um choco de carapaça dura com que percorrias o bisturi e onde mantinha o meu dedo segurando-lhe a pele e entregando, desde cedo, o meu corpo ao teu cuidado. Poderia dizer-te do sangue no corte profundo dos meus tendões, mas quero saber o leitor focado antes nos teus, nas mãos com que disse o primeiro verso. Vou dizer-te: os lábios. Como quem diz nariz mas não pode, os poemas em que se dizem faces não permitem outra pele que não a dos lábios, outro cheiro que não o teu, outra boca que não a tua, próxima, interrompendo frases e subindo colinas como só estes versos longos sobem. Poderia dizer-te tudo mas tudo ficaria inaudito. Não há poema, em cinco séculos de literatura, que te compare a elegância nos versos. Nem Camões, nem Florbela, nem a nossa Rosário sussurrando-nos a voz que conhecemos nos ouvidos quando a lemos, ninguém. Pretensão enorme a minha, portanto, ultrapassar o feito e inaugurar a linguagem - aquela que te descreva como deve. Poderia dizer-te se o soubesse como; ou o pudesse, pelo menos, trazer dos versos do Ruy Belo como empréstimo, elaborar o meu Elogio de Maria Teresa mudando-lhe o destinatário e em muito as suas palavras. Poderia dizer-te se essas mesmas palavras permitissem impor uma mulher no centro de uma vida, uma menina inglesa, trazida também de Cambridge, quem sabe, uma elegância alta e vertical e desejada, um cabelo e os óculos escuros, poderia dizer-te. Mas não. Que a minha memória desafia o leitor a imaginar os versos que não escrevo, dizer-te poema final e definitivo, da completude dizer-te amor.
~

in «Biologia do Homem» de «Jorge Reis-Sá»

foto de »Francisco»

«Por Fim»

2010-05-26T23:14:00.000+01:00

No deserto onde só nós somos

o vento deixou de soprar

parou o tempo

e nós por fim em círculo

apeámo-nos nos olhos um do outro

in «Sinal Breve» de »Ana Viana»

foto de «Francisco»

«A Cicatriz do Ar»

2010-05-20T22:23:00.000+01:00

Agora as tábuas bramem contra o vento, como porta entreaberta; escadas e escalas, sons tacteados nos socalcos do musgo e da argila, ácidos como os labirintos da cal fermentada

trespassados por um sopro; grandes fôlegos animam a poalha das sombras, os espantalhos quentes ataviados pela memória e a tradição vilipendiada;

Anseio pelas terras novas, a face do Sol - o trilho do levante que me escancara a alameda das tuas pernas, onde se refugia a tâmara fresca do teu sexo.

Ah sim, como eu anseio pelas fogueiras subterrâneas, os ramos de fósforo e salitre nos corredores vazios,

como dedicatória muda aberta na cicatriz do ar.

in «A Cicatriz do Ar» de «Jorge Fallorca»

foto de «Francisco»

«O Domador de Luas»

2010-05-16T16:18:00.000+01:00

Estamos encostados a uma roulotte

bebemos sangria conversamos

enquanto queimamos a noite junto ao mar

o vento fresco surpreende-nos

com as mãos nervosas em redor dos copos embaciados

a ternura dum olhar não chega

para iludir a embriaguez dos amores imperfeitos

Sei que possuis ainda alguma juventude nesse sorriso

eu já só embebedo os lábios viciados pelas palavras

pouco tenho a dizer-te

toco-te no ombro faço promessas e tu ris

enquanto descobrimos no silêncio cúmplice do vinho

que os dedos enlear-se-ão uns nos outros

e sobre a pele treme

uma teia de luminoso sal onde a noite cai

sobreviveremos ao desgaste do amor

bebemos mais

para que haja só desejos e não amor entre nós

e o rapaz que tem a mania de espetar

uma faca loura no ombro do mar

La vie est une gare, je vais bientôt partir,

je ne dirai pas où

Calei-me

sabendo que me conduzirias até casa

pelo caminho da praia

cambaleantes

e enquanto eu não conseguir

abrir de novo os olhos

não partirás tenho a certeza

com a tua jaula

cheia de luas mansas apaziguadas

in «Alguns Poemas da Rua do Forte» de «Al Berto»

foto de «Francisco»